Из неизданного.)
Весной в Ростове межсезонья не бывает,
А значит, от пальто и пиджака совсем нет толку.
Сегодня колотун, а завтра солнце жарит.
И из пуховика мы сразу прыгаем в футболку.
А может я хочу, накинув шарф небрежно,
Пройтись по набережной в светлом тренче.
И от такой картины неизбежно
Прохожие теряли бы дар речи.
Смеряя томным взором всё вокруг
Перемещался бы походкою щеголеватой
Здесь главное — не провалиться в люк,
Чтобы не вылезти чувырлою лохматой.
Но нет, всё убрано в комод надолго.
На плащ сиротский не взглянуть без боли.
И лишь красуется на верхней полке
Мешок с лавандой, тот, который тут от моли.
И даже если было вечером плюс два.
То я совсем не стану удивляться,
Что утром встав и застелив кровать,
Увижу на термометре плюс двадцать.
Да как же так?! Ещё вчера
Всё было тускло, всё безжизненно и серо.
Что хочется с балкона заорать:
«Погода, ну какого хера!?»
Когда мне надевать любимое пальто?
Ну то, что из зеленого и клетчатого твида.
И кажется, она ответит: «Мне-то что?
Давай скорее раздевайся, гнида!»
И сил прилив с весной мне в голову ударит
И всё равно порадуюсь, пусть даже втихомолку.
Сегодня колотун, а завтра солнце жарит.
И из пуховика я сразу прыгаю в футболку.
